A l'aube de ses 60 ans, après une vie d'errance et de deuil, Eunice Murray entre au service de Marilyn Monroe. Pendant neuf mois, dans l'intimité de l'hacienda d'Helena Drive, elle partage ses joies et ses tourments, jusqu'à ce matin du 5 août 1962 où elle la trouve inanimée dans son lit. Récit du destin de cette femme, seule témoin des dernières heures de l'actrice. Premier roman. ©Electre 2026

La gouvernante de marilyn

5 août 1962.
Dans une lettre destinée à sa soeur, la gouvernante de Marilyn Monroe s'interroge : « Est-ce moi qui l'ai tuée ? » Rien ne prédestinait Eunice Murray, issue d'une famille très pieuse de Chicago, à côtoyer la plus grande star hollywoodienne de tous les temps. Pourtant, à l'aube de ses soixante ans, après avoir traversé une vie d'errance et de deuils, la chance semble enfin lui sourire quand elle entre au service de Marilyn. Dans l'intimité de l'hacienda d'Helena Drive, les deux femmes s'apprivoisent. Pendant neuf mois, Eunice partage les joies et les tourments de l'actrice comme personne avant elle. Jusqu'au jour où elle trouve Marilyn inanimée dans son lit. Que s'est-il véritablement passé la nuit du 4 au 5 août 1962, alors qu'elles étaient seules dans la maison ?

Carolyn, ma soeur chérie, je profite de ce moment suspendu dans la nuit pour t'écrire sur ce vieux calepin qui me sert d'habitude à griffonner des esquisses quand je m'ennuie. Je t'écris parce qu'il n'y a qu'à toi que j'ai envie de me confier.

Marilyn est morte. À travers la porte-fenêtre, j'aperçois la cour intérieure de l'hacienda s'éclairer par intermittence sous les lampes des photographes. Ces cafards sont de plus en plus nombreux à s'agglutiner derrière le portail, certains ont même décidé de grimper à califourchon sur les murs d'enceinte.

Personne ne m'a encore interrogée, alors que c'est moi qui ai donné l'alerte. Je ne suis pas surprise, j'ai toujours été transparente, quoi que je fasse et quoi que je dise. Dieu m'a façonnée ainsi afin que je trouve ma paix intérieure.

J'ai peur, Carolyn. Peur de ce qu'ils diront, peur de ce qu'ils découvriront, de ce qu'ils choisiront de montrer, ou de cacher.

À cet instant, je n'ai qu'une seule pensée en tête : est-ce moi qui l'ai tuée ? Carolyn, est-ce que c'est moi ? Dis-moi que tout n'est pas de ma faute. Ton Eunice